清晨的汴京城还浸在薄雾里，青石板上的露水打湿了苏晚粥的布鞋尖。
她站在粥铺门口，望着灶膛里渐起的火苗，手指无意识地摩挲着衣襟里那张纸条——墨迹已经有些蹭花了，却还留着昨夜松枝的苦香。
"要加把劲烧?"身后传来低哑的询问。
赵景年不知何时站在了她身侧，袖口挽到小臂，露出一截被灶火映得泛红的皮肤。
他手里攥着把新劈的枣木柴，指节因用力而泛白。
苏晚粥偏头看他，晨光从他发间漏下来，把眉骨的阴影拉得很长。
十年前那个总穿玄色锦袍的小王爷，如今眼角添了道浅纹，可眼底的光还是和当年在冷宫里偷御膳时一样——她记得清楚，那时他被老太监抓住，后背挨了三鞭子，却把藏在怀里的糖蒸酥酪往她手里塞，说"晚粥不怕，这是全汴京最甜的"。
"教我你家乡的粥。"她突然开口，声音轻得像飘在粥锅里的雾气。
赵景年的手顿了
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