浑黄的河水，黏稠如久煮的米汤，翻滚，打旋儿。
河水裹挟着上游冲刷下来的泥沙与腐烂的草木，散发出特有的腥甜气味。
岸边枯黄的芦苇秆子被水流拉扯，东倒西歪，发出沙沙的哀鸣。天阴沉。铅灰色的云层压得很低，几乎要蹭到人的头顶，空气湿冷，带着河底翻上来的寒意。
风不大，却带着刺骨的湿寒，钻进老范打了补丁的棉袄领口，像细小的冰针。
范叔，就这儿。小船轻晃，在浊浪中像一片随时会被吞没的枯叶。协警小李，年轻，脸皮还嫩，指着下游不远的回水湾。
那地方水流稍缓，几丛墨绿色的水葫芦漂浮，被水涡牵引着，打着圈。中间隐约卡着一团东西，颜色不对，与周围的枯枝败叶和水葫芦的绿，格格不入。
老范没作声，眯起那双被风沙磨砺得有些浑浊的眼睛，盯着那片水域。
他从腰间摸出抽了半辈子的大前门，烟盒已经瘪了，露出黄色的衬纸。叼上一根。小李赶忙凑上，划着火柴点燃，火苗在风中摇曳了一下，才舔着烟头。烟雾缭绕，很快被湿冷的空气驱散。
老范那
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